Листья разносит,
песни приносит,
мудрая зрелостью
нежная осень.
Все, что весной
примечталось рассветом --
осенью плод,
расцветающий летом.
В этой печали
песня и ласка,
чудом природы
навеяна сказка:
золотолистая,
в пряном приволье,
в хмели сосновой,
в стоцветном уборе,
рядишься огненной,
желтой и красной
песня прощанья --
осенняя сказка. Мира Горбулева
Быть равнодушным к близким - грех.
И пить вино без меры - грех.
Неверность - грех.
И леность - грех.
Неоткровенность в дружбе - грех.
Но наибольший грех из всех
В том, что я день спокойно прожил,
Что ни один подобный грех
Меня сегодня не встревожил.
Всегда ли отличить от пользы можешь вред?
В чем сущность бытия, нашел ли ты ответ?
Сокрыты от тебя и тайны мирозданья.
А можешь ли постичь своих друзей? О нет!
Таким уж создан я – веселым и печальным,
И все ж нельзя меня считать необычайным.
Из праха создан я. Кого там только нет?!
А значит, я таким родился не случайно.
На что мне море то? Жгучая эта синь…
Ну не были мы на Таити, и чёрт бы с ним,
С коралловым островом!..
Солнце? Ну, может быть…
Раз обожжена до сердца и так… Любить
Тебя – это шторм, штормящий сплошной огонь!
Скорей привяжите к капельнице с водой
Солёной, мóрской – латинского корня “mor”
(Оно и по русски то же) на ней клеймо.
А то ведь уже иногда не хватает слёз
В венозных реках – всё в море перелилось,
В то самое, с твоим запахом… Тает дым…
Amore mio!.. А море – да чёрт бы с ним. Марина Чиркова
