Я умирал.
В последний миг
вверху, над сердцем
прозвучало:
"Ты не готов. Ты черновик.
Все вычеркнуть. Начать сначала".
Проснулся в холоде. Река.
(Та самая). И ночь. И лодка.
И чей-то зов издалека.
И неба жаждущая глотка.
Я вспомнил все. И я не смел
пошевелиться.
Я не успел. Я не сумел
осуществиться.
Был замысел. Была гора.
Была попытка.
Шумели ливни и ветра.
Ползла улитка.
Я жертвы приносил богам
натурой мертвой,
но я не знал,
не знал, что сам
назначен жертвой.
Я целый мир в себе носил
и жить пытался,
но благодати не вкусил,
не догадался.
Я не сумел. Я не достиг.
Я отработан.
А мой убийца - беловик -
смотрите: вот он.
Его лепила та же боль,
но отличала
способность снова стать собой,
начать с начала...
Если грустно вам и тяжко
от обыденных забот,
если каждая дворняжка
лапу вам не подаёт,
если всё вам надоело
и ничто не веселит,
и тоска вас одолела,
и у вас унылый вид -
ни работать неохота,
ни учиться - ничего...
Значит вас не любит кто-то,
а вы любите его...
